Il est tard -enfin d'un point de vue vacancier, il se fait tôt mais elle a des projets demain- et le sommeil ne semble pas la gagner. Trop de choses lui sont inacceptables et elle s'en sent frustrée. Rien ne se passe comme elle le voudrait, et tout lui file entre les doigts, comme c'était prévu. Bon d'accord, c'est pas comme si elle avait vraiment tenté de les saisir, mais quand même. Quoi de plus frustrant que de parler à un inconnu qui devient trop mielleux et absent à son goût ou d'apprendre que ses soupçons qu'on contredisait tout le temps s'avéraient être vrais. Elle ment, comme à son habitude, pour se tromper elle-même. L'heure tourne un peu trop rapidement, même si rien ne le comble vraiment. Au fond, elle ne se sent pas capable de revivre toute cette souffrance, et pourtant cette flamme ne demande qu'à la brûler, encore et encore. Elle n'a confiance en personne si ce n'est qu'aux personnes qui se foutent royalement d'elle. Derrière ses yeux verts, le monde est incolore, pourtant aucune larme ne se verse, pour une fois. Que voulez-vous que je vous dise? Tant qu'elle ne trouvera pas le réconfort qu'elle attend désespérement, son cœur restera cactus. Mais qui s'intéresse à ces plantes? C'est vrai, c'est tellement inintéressant, inutile et dérangeant à la fois.
