Rien que d'y penser lui donne la nausée. Çà lui prend les tripes, lui tire les ovaires même, la plie en deux, la tord en quatre, monte, monte l'acidité, empoisonne la gorge, et meurt dans la bouche amère. Cette colère qu'elle aimerait expulser ne fait que la bouffer, de long en large, la ronge de l'intérieur, chaque petit bout de chair y passe. Ni plus, ni moins. L'ulcère peut-être. Bref, la vie est ainsi et Anna doit l'endurer. Elle doit payer le temps gâché. Elle se torture l'esprit, se décompose devant les portes sans issues, n'y croit plus. La culpabilité pèse sur son cœur lourd, l'étouffe. Elle s'en veut; la paresseuse, en veut aux autres; ces lâches, ces idiots, ces hypocrites, comme à tous ces moutons. Tous les mêmes dit-elle. Elle en veut à toute la France, presque au Monde Entier et à celui qui prétend le gouverner. Le pessimisme est là, Anna mène une vie poussière, souillée.
