Avant, je compensais ma douleur à travers l'écriture. Maintenant, j'ai tellement mal que je n'arrive plus à écrire. Mon visage est rouge et difforme à cause de ces larmes qui ne cessent de couler du matin au soir. Je suis laide de regret et de tristesse. Mon corps souillé tremble et s'affaiblit, il manque de tomber. Je ne me contrôle même plus, je donne à voir mon côté pathétique sur tous les toits. Je n'ai plus aucune motivation dans mon travail, ni le goût dans tout ce que je fais. Les petits plaisirs d'autrefois ne sont plus à la hauteur. Je vais mal, très mal. Pourtant je sais qu'il ne suffit plus d'espérer, je sais que la fin est bien là. Tu ne m'as pas laissée le temps d'apprécier ces moments, ils se transforment déjà en de mauvais souvenirs. J'ai peur d'être seule à nouveau après tout ce que j'ai donné sans vraiment recevoir. Je doute sur la vérité, et je ne suis qu'une incapable dans tout ce que j'entreprends. Naïve et stupide, je vais rater ma vie. Je te regarde partir.
